10_choix | Harry Potter - Pomona Chourave

Titre: Loure pour Pomona
Auteur:

incitatus78
Fandom: Harry Potter
Table et prompt: Table 1, prompt 7
Personnage: Pomona Chourave
Rating: K
Disclaimer: Pomona appartient à J.K.Rowling, évidemment. Par contre, le reste est à moi ^^
Notes: J'ai choisi il y a très longtemps d'écrire cette table 1 sur Pomona Chourave (plus d'un an), et j'ai enfin eu le courage de venir à bout de mon projet. Je vous présente donc une histoire de dix chapitres, dont le titre correspond à chacun des prompts de la table. Ah oui, et une loure est une danse française, lente et plutôt pesante.
( 1. Cellule )
( 2. S'écarter )
( 3. Des promesses )
( 4. Démon )
( 5. Jusqu'à l'océan )

« Pomona, dépêche-toi! Tu vas être en retard. »
Elle prenait son petit-déjeuner en quatrième vitesse avant de partir à l'école, lorsqu'on frappa à la porte. Sa mère, qui lui parlait des dernières frasques du fils de Mrs Lochlainn la voisine tout en lui beurrant quelques tartines, cessa son babillage. La porte s'ouvrit sur Mrs Lochlainn, justement, qui ouvrait de grands yeux apeurés et agitait ses mains frénétiquement.
Dehors, c'était le mois de mars et la tempête faisait rage, alors sa mère la fit entrer. Elle lui offrit une tasse de thé bien fort et très sucré et lui intima de se calmer avant de lui demander ce qui se passait. Pomona allait sortir lorsqu'elle l'entendit prononcer le nom de son père. Aussitôt, elle s'arrêta. Elle observa le visage de sa mère dont le masque paisible s'était fendillé. Au fond de ses yeux, Pomona vit des larmes. Elle ne savait pas ce qui se passait exactement, mais elle n'avait pas besoin de détails pour comprendre que c'était grave. Elle le voyait sur le front soucieux et dans les yeux apeurés de ces deux femmes, qui avaient passé une partie de leur vie à attendre le retour de leur époux. Ces deux qui craignaient plus que tout ce qui était arrivé ce jour.
« Ils disent qu'il n'y a pas d'espoir, » sanglota Mrs Lochlainn. Sa mère prit doucement ses mains dans les siennes, qui tremblaient, et chuchota qu'il ne fallait jamais les croire, qu'il y avait toujours de l'espoir, et qu'elles attendraient. Au fond d'elle-même, pourtant, Pomona savait que sa mère n'espérait déjà plus. Sa mère avait toujours été comme ça, et cela l'énervait un peu.
Trop triste et énervée pour pleurer, Pomona décréta qu'elle n'irait pas à l'école. Elle avait beaucoup mieux à faire en ce jour ou deuil et espoir se battait comme deux beaux diables dans l'arène. Elle s'emmitoufla dans son manteau, enfouit son nez dans son écharpe et sortit, bravant la tempête qui faisait pleurer ses yeux et lui coupait le souffle. À petits pas, lutant contre le vent qui la malmenait, elle se rendit chez Mr Lledelwyn, le vieux monsieur qui habitait la maison la plus proche.
Lorsqu'elle sortit de chez lui, elle avait sous le bras une branche avec quelques feuilles. Le vieux pépiniériste – car tel avait été son métier – avait beaucoup d'affection pour cette fillette au visage tout rond. C'est pourquoi quand elle venait le voir pour des conseils ou quelques boutures, il ne les lui refusait jamais. Elle avait à peine huit ans et savait déjà énormément de chose. Plus encore, elle avait la passion. Ce jour-là, encore une fois, il n'avait pu lui refuser le pied de néflier qu'elle lui avait demandé, bien qu'il l'eût prévenue qu'il ne parviendrait jamais à maturité dans un pays comme l'Irlande. Butée comme elle était, Pomona avait acquiescé mais avait tout de même emporté l'arbuste.
Tout en creusant le trou qui devrait accueillir le futur néflier, Pomona jura que s'il survivait et fleurissait, alors son père reviendrait.